INVENTAMOS

Por fin estoy de vuelta después de un largo y tórrido verano. Os dejo el siguiente poema después de este pequeño retiro literario. Un abrazo para todos.

INVENTAMOS

Inventamos palabras
para descubrirnos,
anunciarnos,
nombrarnos,
reinventarnos
en otras historias.

Historias que besan
siluetas de barro.
Moldean corazones
de viento y canela.

Son vidas que se cuelan
en las páginas del tren.
Folios enteros por escribir.
Destinos, cartas boca arriba,
arterias de fuego
acariciando pieles inocentes.

Inventamos palabras
cada día,
bajo el silencio más hondo.

Inventamos palabras,
palabras, palabras…

Micaela

ME QUEDAS TÚ, NUEVA YORK

Este poema lo escribí hace unos años cuando viajé y descubrí la ciudad de Nueva York, de la que tengo un recuerdo maravilloso.

La imagen que lo acompaña es un cuadro de una estupenda escritora y pintora de la que he hablado anteriormente Cristina Bergoglio.

Hasta septiembre. Feliz verano!!!!

Nueva York se viste
con ojos de fuego.
Se plasma en mi piel
como un viejo pergamino,
un tatuaje radiante
de estrellas vaporosas.

Nueva York se despierta
eterna, cada mañana,
con la fuerza del rayo,
golpeando salvaje el sueño
de miles de turistas.
Se prepara el desayuno
en la fragua de las calles,
hervideros de pizzas,
hamburguesas y hot-dogs.
Olores agonizantes se agitan
con violencia por las rejillas
de los metros y se quedan.
El aire viciado camina
penetrante, sin permiso,
por mi cabeza atormentada.

Soy un anuncio eléctrico
del mágico Broadway.
Estoy pegada, sin saberlo,
al sol artificial de la mañana.
Después me desenredo
de los cables que me atan.
Tengo el cuerpo malherido.
Estoy atravesada de fulgor.
Yo ya no soy yo, sino una huella
latente de vida nueva,
un rostro perdido
en la inmensidad del asfalto.

Sombra y muerte constante.
Luz nueva y vida.
Soledad y compañía
en una ciudad dominada
por las pasiones, los vicios
y la locura del juppie.

Nueva York es la gran fiesta.
La juerga inacabada
que barre avenidas enteras
de coches de lujo
y taxis hambrientos.

El aire vibra descomunal
azotando esquinas de hierro.
Acaricia las farolas,
antorchas diamantinas,
y penetra con esmero,
a través de edificios colosales.

La vista se me pierde.
Se adelgaza y se estira.
Se empapa de colores
hasta la saciedad enervada,
chorreando matices
y encendiendo antorchas.

Mi aliento se retiene
a cada instante, oscuro.
Te respiro imparable
con los pulmones encharcados
de humo y cenizas.
Casi me asombro de vivirte,
de tenerte entre mis brazos,
escurridiza siempre,
inacabable, imperfecta.

Nueva York es una sorpresa
de música y cine.
Escenarios de colores.
Brillo de estrellas
cantando y bailando
a ritmo de jazz y blues.
La ronca voz de un negro
tiembla en la garganta
y se agita entre mis venas.
¿Es llanto, es pena o gozo
salvaje de un alma rota?
Y desde ese bar maltrecho
te añoro, ¡tan lejos!

El humo colgado de blanco
se hunde en mi noche,
En sigilo y muy despacio.
me rompe en pedazos.
¡No puedo olvidarte!
Quiero perderme
en las aceras de esta extraña
ciudad que me persigue;
pero tu sombra me rodea.

Tu recuerdo palpable
en Central Park me adivina
que no estoy sola.
Me gustaría coger esa nube
de la bella “Promenade”
y regalártela mañana.
O llevarme la luna
del puente de Brooklyn
y pegarla a tu cuerpo.

Y no estás aquí, ni nunca.
Sólo eres un sueño
que se va muriendo
entre estaciones de metro,
atrapando semáforos
y letreros incandescentes.

Pero me quedas tú,
Nueva York,
locura de mis sentidos.
Por unos días me perteneces.
Te llevaré conmigo
y adivinaré tu alma peregrina.
Me embriagaré con tus luces.
Tus largas manos
me envolverán en silencio,
y volveré a la vida.

Micaela

Imagen: "El río Hudson" de Cristina Bergoglio

MADRE SAHARAUI

El pasado sábado 10 de julio, participé en un recital de poesía en El Prat dedicado a los niños del Sáhara que vienen a pasar sus vacaciones aquí. Fue un acto muy emotivo y me siento muy contenta de haber participado en este proyecto, en forma de antología formada por 24 poetas y la participación de dos niñas de 7 y 8 años.

La imagen corresponde una vez más a un cuadro titulado "Juegos de ilusión", realizado por mi amiga pintora Nuria Parra Cátedra.

Os dejo con uno de mis poemas antologados:

No conozco esta tierra que te alimenta,
pero sé de tu sufrimiento,
de tus llagas y heridas
y tus ojos de tristeza ahogada
en medio del desierto.

Tus manos polvorientas cuidan
las pieles desnudas de tus cinco hijos
que lloran cada mañana sus miserias.

No tienes nada que ofrecerles,
quizá un besomariposa
que acaricie sus lánguidos cabellos
y sus fláccidos cuerpos entre piedras.
Pero siguen sonriendo, con la luz
marchita de tantos otoños silenciosos.

Agua y desierto.
Luna desolada que brillas
en la inmensidad de este océano amarillo.
Tan lejos del mundo,
tan cerca del miedo.

Sólo esperas que Alá
te regale un nuevo día
para abrazar a tus niñossoles.

Micaela

EL ÚLTIMO CANTO

Quirófano de operaciones.
Cuatro doctores te abren las pieles
mientras las enfermeras
corren alrededor de tu cuerpo
con gasas, oxígeno y sangre.

No te quieres ir…
Quieres seguir respirando
el sol y las flores
como un hermoso incendio
en la manzana de Nueva York.

Te seduce el olor de los nardos,
el mar abierto de Cantabria
y esa lluvia que arrecia los cristales.

Tu corazón se debilita…
No pueden hacer nada por salvarte.

Tu alma ha volado junto al pájaro
de la vieja esquina, para cantar

su último alegato.

Micaela

SOY ARQUITECTO

Hace poco tiempo he conocido a través de la blogosfera a Cristina Bergoglio, una mujer dotada de una magia especial: arquitecto, pintora, escritora... un alma polifacética con ganas de aprender de la vida cada día. Ella nos dice: "crear es una forma de meditación, de conexión absoluta con nuestro verdadero Yo que está libre de las ataduras de la mente: preocupación por la subsistencia, por la aprobación ajena hacia nuestra valía, por si somos amados o no...Yo busco sanar a través de mi arte".

Me parece muy acertada su manera de crear y de pensar. En el mundo del arte, pocas personas buscan un sentido altruísta en lo que realizan y se paran a reflexionar sobre el ser interior que llevamos dentro, al que debemos nutrir para regalar después sus maravillosos frutos a los demás. Os facilito su dirección de blog: http://cristinabergoglio.blogspot.com

Recientemente ha publicado un libro muy hermoso "El estigma urbano", Ediciones Sial, a través del cual explora "la ciudad cósmica invisible que sostiene a todas las ciudades visibles del mundo".

Os dejo con uno de sus poemas:

SOY ARQUITECTO

Soy arquitecto porque cuando surgí en la superficie de la Vida, quise asumir la maternidad de las ventanas. Capturar ese aire sin rostro, libre, informe, ilimitado. Convertirlo en un destino, descifrarlo. Hacerlo mortal en el espacio, y a su vez darle un pedestal en la memoria.

Capturar ese aire sin rostro. Enmendarle las aristas. Proponerle puertas, metrajes, laberintos y prepararle un cóctel de cementos y argamasas.

Soy arquitecto para licuarme en las cuevas y hacerlas palacios.

Soy arquitecto. Soy arquitectura.

Sólo para capturar ese aire sin rostro.

Cristina Bergoglio

ULTIMO SABOR DE LA TIERRA

Vuela la imaginación

desde la atmósfera

cargada de duendes.

Se llenan de espacios

los agujeros,

frutos del mañana,

para alimentar

las ausencias de los muertos.

Vuelan los deseos

exquisitos y armados

de dulces besos.

Rodean las ciudades

desiertas,

y se quedan en los cementerios,

junto a las flores,

las tumbas de nuestros ancestros.

Vuela tu espíritu ligero,

minuto sangrante

de leve recuerdo.

Tal vez último sabor

de la tierra que nos alimenta

desde dentro.

Micaela

MADRID Y LA FERIA DEL LIBRO

El próximo sábado 12 de junio, estaré con mis compañeros poetas en la caseta de Sial, 198, en la feria del libro de Madrid, firmando el libro de "Xarnegos-Charnegos". Os invito a que paséis por allí.

Estamos desde las 10h.30 hasta las 14h.

PISO TERCERO

Desde el tercer piso
la vida se contempla
un poco más lejana,
tal vez más lenta,
monótona e incierta.

Un grupo de abuelos
en la redonda esquina,
discuten sus planes.
Los segundos resbalan
de sus cansadas manos.
Con el periódico del día
avanzan y retroceden
peinando las calles.

Enfrente, el bullicio,
el griterío del mercado,
camiones y coches
tropiezan contra el viento.
Mujeres con bolsas,
niños vestidos de risas
contando sus chistes
a sus mejores amigos.

El colegio se asoma
por otra ventana,
mientras la soledad
se instala en mi cocina.

Desde mi casa, tercer piso,
calle Dos de Mayo,
la vida bulle en segundos.

EL TERCER PIS

Des del tercer pis
la vida es contempla
una mica més llunyana,

potser més lenta,
monòtona i incerta.

Un grup d'avis
en la rodona cantonada,
discuteixen els seus plans.

Els segons es rellisquen
de ses cansades mans.

Amb el diari del dia
avancen i retrocedeixen
pentinant els carrers.

Davant, l’enrenou,
la cridòria del mercat,
camions i cotxes

copegen contra el vent.

Dones amb bosses,
nens vestits de rialles
contant els seus acudits
als seus millors amics.

El col·legi s'apunta
per una altra finestra,

mentre la solitud
s’ instal·la en la meva cuina.

Des de casa meva, tercer pis,
al carrer Dos de maig,
la vida bull en segons.

Micaela

Poemas publicados en "Xarnegos-Charnegos", Sial 2010