EL MÓVIL MUERTO

Espero tu llamada

en este lento agosto,

pero el móvil se aferra
al terrible suicidio.
Mis ojos se desvían
a cada instante
hacia el mudo aparato.

La garganta se me seca,
turbulenta ansiedad podrida.

Mi respiración,
el latido acelerado,
el temblor de unas manos...
Sólo la noche árida
y mi desnudo cuerpo
agitándose entre las sábanas.

Una noche que espera
tu maldita llamada.
Un cuerpo que arde
en deseos de pasión.
Tus caricias, tus besos...
El abrazo que no llega
y se aplasta contra
las persianas partidas.
Tu voz imaginada
en la larga distancia...
Nada más que
horas muertas

y el frío silencio

de la habitación rota.

Alodia

MOMENTOS DE BELLEZA

Caricias de un sol

adormecido,

arañando segundos

a las nubes rotas.

Sombras del recuerdo.

Letanías.

Desde el césped rosa,

contemplo el aire sumiso

de la tarde olvidada.

Misterio.

Un pájaro se posa

insólito,

en las barandillas de mi alma.

Canta su alegato

con la fuerza del viento,

se sumerge en el mañana.

Mis ojos se asombran

en un concierto de luz.

¿Cúanta vida pequeña

derramada en un instante?

Parece imposible detener

la pureza,

como el silencio llenarse

de palabras.

Pero el mundo es a veces

un grito de hermosura.

Alodia

Imagen: Cross, Henri Edmond, "L´Air du Soir"

OTOÑO

El siguiente poema es fruto de la colaboración con mi amigo Emilio, a quien podéis visitar en su blog: http://www.testamentario.blogspot.com, que seguro que muchos ya conocéis. Un abrazo Emilio y para todos vosotros. ¡Que disfrutéis de esta bella estación!

Cuando los vientos sean azules por decreto
y levante el telón de las horas la nostalgia,
sólo entonces,
hará su testamento
el otoño.

Cuando el mar se niegue a bañarnos
con sus olas
y se acorten los senderos de la tarde,
sólo entonces,
nos calará hasta los huesos
el otoño.

Cuando el cielo se ponga cuesta arriba
y el purgatorio sea tan sólo una quimera,
sólo entonces,
nos traerá una lluvia de colores
el otoño.

Y si calienta el sol, pero tenemos frío,
y los sueños olvidan sus propios horizontes,
entonces y sólo entonces,
habrá llegado a nuestras vidas
el otoño.

Escrito por Emilio

Y una vez llegue con su fuerza
y su piel naranja,
a todos nos arrastrará,
con sus dedos de hálito
impenitente.

Silenciará nuestros sueños,
cosidos con trenzas
de castaño, vulnerables,
tan vulnerables como el viento
que todo lo lleva.

Me arrebatará el calor de los besos.
El rojo encendido de
los recuerdos que duelen
como marionetas.

Y tu vendrás a rescatarme,
bajo el peso de la luna verde,
que relumbra mil veces
en la delgada noche.
Vendrás, sí, en una pausa
casi desmayada.

Escrito por Alodia

http://www.goear.com/listen/acb3241/Autumn-vivaldi

A MI ABUELO JUAN

Hace tan sólo unos meses, escribí un poema para mi abuela Micaela, a quién nunca tuve el placer de conocer, pero de la que todos me hablaron como de un ser extraordinario. Hoy quiero rendir homenaje a mi abuelo, que solía comprarme cuentos de hadas y escribió unos cuantos versos, cuando estuvo en la cárcel, después de la guerra. Supongo que de él, he heredado ese amor a las letras.

Invisible alma
que arrastra senderos.
Sé que estás conmigo,
cada día, invariable.

La sangre mordió tu piel
bebiéndose las penas.
Una guerra estúpida,
como todas las guerras.

¿Puedo entrar en tu cabeza?
Oigo tus palabras cortas,
simples, duras sílabas
y ataduras en las manos.
En cada esquina,
una torre de miseria.
En cada casa,
llaves cerradas de luto.

Y tú, en la noche,
como San Juan de la Cruz,
llorando tus enojos.
Allí tu pluma escondida
arrojaba poemas de fiebre:
“Un duro al año” o
“La carta de la madre”.

Sólo por vicio o tortura,
recuerdo o testimonio cruel,
hoy leo tus frágiles versos.
Demonios del pasado.

Alodia

Imagen: Paqui Sánchez, "Mr. Bojangles" o "Le Chevalier"

LOS HUESOS PREGUNTAN, DE MONICA LOPEZ

Con esta entrada, quiero rendir homenaje a una amiga y poeta muy especial que compartió con la Asociación Anceo unas horas mágicas, el pasado sábado día 3 de octubre, en la ciudad de Viladecans.

El poema viene acompañado del cuadro de Nuria Parra, una excelente pintora y amiga nuestra.

LOS HUESOS PREGUNTAN

Arrastras, en el roce fugaz, las vocales rotas
de esta mano,
las yemas verdes de los dedos
rompiendo la caricia de amantes.
que olvidan la vida en un reloj.

Hay veces que me ahogo, si no estás,
te busco desesperadamente
en el vacío de lo blanco
en lo negro del abismo
en el agujero del rojo atardecer...
Y no estás.

Pero, a veces, hay tantas veces...
te dibujo el torso, el pecho,

la espalda desnuda de mujer

hasta que los huesos

preguntan por el pecado, la manzana

y nuestros juramentos de hombres

colmados en la magia

de las aguas navegadas en pleamar.

Hay veces, tantas veces,

que me hundo en ti

hasta desaparecer

para no escribir del tiempo,

para ser, del futuro,

futuro sin sombra

entre tus brazos, mi amor,

en tu alborozo.

Mónica López Bordón

Imagen: Nuria Parra Cátedra, "Olas"

MONTSERRAT

Me encanta la lluvia de septiembre recién imbuida de nostalgia. Las primeras gotas del recuerdo, vuelan a través de cielos violetas, que se desnudan ante la mirada de los caminantes.

El otro día estuve en Montserrat. Me empapé del bosque. De sus colores salvajes, llenos de vida, su silencio roto por campanas milenarias. Mis pasos cruzaban senderos casi vírgenes, y tropezaban con viejas piedras que apenas tenían rostro pero sí conservaban el alma de sus duendes. En lo más profundo del verde vientre, una cruz se erguía firme, arraigada en la tierra. Seguro que allí enterrado estaba el cuerpo de un valiente que quiso acabar su vida en un recóndito lugar rodeado de una extraordinaria belleza.

Unos días después escribí este poema.

Las montañas me saludan
con el abrazo de las abuelas
prieto y firme, a la vez.
Misterioso y oscuro.

Resuenan las campanas,
tenues gozos violetas
derramados
en un vasto cielo.

Y huele a lluvia…

Unos segundos después
el cielo chorrea lágrimas
de “la Moreneta”.

Se ha vaciado el viento
tiñéndose de seda verde.

El romero y eucalipto
se desplazan en silencio
palpitando en la noche.

La brisa de septiembre
descalza los hombros
de los peregrinos.

El alma se arrincona
en su armario y sale
confundida
entre ráfagas de incienso.

Y el silencio se abre
como nube de inocencia.

Alodia

INCENDIO

Me detengo un minuto, abro mis ojos y veo mi cuerpo verde, languideciendo con las llamaradas. Poco a poco, mis nervios se deshacen en madejas negras. La savia que me recorre como el océano, se tiñe de cenizas. Me estoy quemando, sí, y siento cada una de mis heridas, gritándome en la cara. Me están insultando, me irritan y vacilan como crueles salvajes regodeándose del niño más inocente. Me descompongo lentamente. Creo que en breve, perderé el sentido. No me queda nada. No me queda nadie. La soledad y la muerte son mis únicas compañeras...

Silencio perpétuo. Ganas de llorar y recoger mis restos con el alma agujereada. La destrucción ha sido total. Espero una gota de agua para calmar mi piel abrasada. Un beso del cielo con semillas de vida nueva. Un reclamo de esperanza...

Alodia

Imagen: Incendio en Honduras. (Foto de R. Butler)